Hay una canción que Rosalía lanzó hace meses con su disco Lux —»La Perla»— cuyo único defecto es no estar dedicada a Pedro Sánchez.
Porque cada verso, cada insulto cuidadosamente dosificado, cada descripción del narcisismo tóxico que la artista destila en esa rumba con aires de trap encaja con una precisión quirúrgica en lo que España vive cada martes de Consejo de Ministros. Es como si Rosalía hubiera pasado los últimos años estudiando a nuestro presidente sin saberlo, anotando cada gesto, cada mentira, cada promesa incumplida, y hubiera decidido finalmente convertirlo en música.
El estribillo es contundente, casi cruel en su clarividencia: «La decepción local, rompecorazones nacional, un terrorista emocional, el mayor desastre mundial». Alguien podría creer que es hipérbole, que Rosalía exagera para el efecto lírico. Pero quien vivió los días posteriores a la DANA en Paiporta reconoce inmediatamente de qué se habla.
Valencia inundada, pueblos borrados del mapa, centenares de muertos, y cuatro días después, la frase presidencial que lo resume todo: «Si necesitan ayuda, que la pidan». Eso es la perla. Eso es la sabiduría del presidente en su momento de mayor esplendor. Habló en rueda de prensa, soltó su frase de oro, y luego llegó a Paiporta donde todo cambió. Porque mientras el Rey y la Reina permanecían bajo el chaparrón de barro que les arrojaban los manifestantes desesperados, aguantando los insultos sin moverse, soportando la rabia acumulada de un pueblo destroza por la negligencia, él duró treinta minutos.
Así funciona el terrorista emocional: aparece, brilla, y cuando la realidad empieza a salpicar, desaparece. Los demás se quedan. Él, nunca.
Y aquí es donde Rosalía se vuelve perturbadora en su acierto: porque ese mecanismo no es accidental. Es sistemático. «Dirá que no fue él, que fue su doppelgänger», canta. Miren la arquitectura de la exculpación sanchista. Cerdán actúa sin su consentimiento. Ábalos es su propia leyenda negra. Begoña Gómez es perseguida por jueces politizados. La financiación irregular del PSOE surge de generaciones espontáneas.
El presidente es inocente porque la perla no puede ensuciarse. Hay siempre un doppelgänger, un conspirador invisible, alguien más pagando por sus pecados. Nunca él. Nunca. Rosalía continúa sin piedad: «Siempre mientes más que hablas». Estos versos describen mejor que cualquier crónica política la trayectoria de Sánchez. Sus líneas rojas que retroceden como gomas elásticas cada vez que se acercan a la realidad. Los cinco días de reflexión que iban a ser su clausura política y se convirtieron en un paréntesis teatral.
La «máquina del fango» que invocó cuando los negocios de su esposa salieron a la luz, como si la verdad fuera un enemigo al que podía desacreditar con una etiqueta bien elegida. Cada promesa es un paño mojado para un incendio, cada declaración una verdad envuelta en mentira, cada mentira un discurso que espera años a ser desmentido silenciosamente. Y luego está la radiografía del narcisismo: «Él es el centro del mundo, y ya después ¿lo demás qué dará?».
Porque toda la cosmogonía de Sánchez orbita alrededor de una verdad simple: si él cae, España cae. Si él fracasa, no es porque sea incapaz de gobernar, sino porque las fuerzas oscuras conspiran contra su grandeza. Por eso necesita permanecer, por eso mueve cielo y tierra para seguir en el poder. No por España, sino porque su propia existencia depende de su permanencia. La perla solo se justifica a sí misma si alguien la necesita desesperadamente.
Rosalía toca luego un nervio crucial: «Nunca le prestes na’, no lo devolverá». Podría ser la biografía electoral de cualquier izquierdista que votó a Sánchez. Pidió votos como quien pide un préstamo sin interés, sabiendo de antemano que no devolvería nada. La promesa del cambio se convirtió en gestión. La gestión en supervivencia política. La supervivencia en negociación con independentistas a los que públicamente acusaba de ser enemigos de España. Ha tomado de la ciudadanía todo lo que necesitaba —su voto, su ilusión, su esperanza—, y cuando pide la devolución, la respuesta es un silencio que solo se quiebra con nuevas promesas.
Hay un verso que es casi demasiado directo: «Por fin, vas a terapia, vas al psicólogo y también psiquiatra, ¿pero de qué te sirve si siempre mientes más que hablas?». Porque toda la narrativa emocional de Sánchez —su pose de presidente acorralado que carga con el peso histórico de España, sus lágrimas televisivas, su discurso sobre la responsabilidad— es precisamente eso: terapia. Es el trabajo de deconstruir su propio narcisismo sin nunca desmantelarlo, de llorar en televisión para no tener que responder en los juzgados.
Porque la mentira está siempre primero. El análisis nunca llega. Y el cierre de Rosalía es tan brutal que casi no se puede mejorar: «Te harán un monumento a la deshonestidad». Eso es lo que espera a Sánchez en los libros de historia. No como el presidente que salvó España de la ultraderecha, sino como el hombre que la traicionó mientras miraba a otro lado. No como la perla, sino como lo que realmente es: una piedra falsificada, vendida como joya en la tienda de la política española durante demasiado tiempo.
«Es una perla, nadie se fía», termina la canción. Exacto. España lo sabe. La gente lo sabe. Incluso Rosalía, sin saberlo, lo sabía. La única persona que no lo sabe es él. La perla sigue brillando en su propio reflejo, convencida de ser valiosa mientras el país se desmorona alrededor de su vanidad intacta, esperando que alguien, finalmente, pida ayuda de la manera correcta.